En obra negra

El sentido de nuestras partes Hay días en los que nada es suficiente, días en los que no vale la pena nada ni nadie, días que están en sus días. La depresión se acuesta con el tiempo. El viento se roba las ideas y pensamientos hermosos junto con profundos secretos, las miradas de todos se tornan transparentes e inexpresivas, las cosas dejan de ser cosas y desaparecen, no hay sonrisas que expongan una sincera alegría, caminar se vuelve un trabajo duro porque mientras vas a tu destino, este sin fin de cosas están pasando y todas al mismo tiempo, queriendo detenerte.  Por dentro estas quieto deseando no seguir vivo en esta realidad o al menos queriendo no sentir. El cuello estorba, la nariz está de más; porque metafóricamente se vuelve real el hecho  de que se pueda oler la tristeza o el amor, o que de alguna manera inexplicable, las ganas de llorar entren por los orificios nasales con depresivas cosquillas que abren el siniestro baúl que has sellado con lágrimas y ...

Truenan regimientos crepusculares en busca de mi cordura, corren empuñando sus inocuas porquerías, amenazantes y nefastos, no conocen ellos de los artes puros ,ni  la estética funesta de nacer pobre, la belleza poética de dos pares de medias y unos calzones rotos, tal vez por eso truenan en busca de mi silencio, tal vez se pudren en temores ante mi levantamiento como destructor de lo establecido. Y es que soy uno y soy todos, y es que soy todos y soy nadie, no logran borrarnos porque no logran vernos, no logramos desterrarlos y degollarlos, porque aun sentimos temor, rechazos purulentos proferidos por nuestra propia sangre, obstáculos en la lucha artística por acabar con la miseria intelectual, la pasividad colectiva, las mentiras mediáticas. Sé que me temes insulso animal feudal, sé que lloras de noche por no poseer la mitad nuestro entendimiento, la mitad de nuestros imaginarios, tu y tu escasa imaginación burguesa, aguarda en tu guari...