En obra negra

Si tu me mandas águilas negras me las como crudas pues me inunda el hambre, desgarrado por la infamia de un futuro negado a los hijos de la libertad, no vislumbro la trampilla que saque del sótano asfixiante del revuelo mediático, quiero aullar a la cúpula, esperando que se incinere hasta la médula el congreso entero, que sientan sus roedores obesos lo que es pasar necesidad, que se asfixien en su podredumbre, así como obligan al submundo a hacerlo. Tu portas tu cañón infame y velico perro de guardia, Yo porto mis ideas, dos machetes y un movimiento, no me amedrentan tus ladridos de perro viejo, ni tu dinero ilusorio, somos mas, somos mas fuertes, mas sabios y mas jóvenes, a ti te quedan recuerdos monárquicos de guerras injustas, a mi me mueve el grito de los andes en la garganta de un cóndor. Soy la blasfemia en tu discurso apático, soy el jaguar indómito y ancestral, le devolveré a la tierra lo que le has quitado, equilibrare la bala...

El sentido de nuestras partes Hay días en los que nada es suficiente, días en los que no vale la pena nada ni nadie, días que están en sus días. La depresión se acuesta con el tiempo. El viento se roba las ideas y pensamientos hermosos junto con profundos secretos, las miradas de todos se tornan transparentes e inexpresivas, las cosas dejan de ser cosas y desaparecen, no hay sonrisas que expongan una sincera alegría, caminar se vuelve un trabajo duro porque mientras vas a tu destino, este sin fin de cosas están pasando y todas al mismo tiempo, queriendo detenerte.  Por dentro estas quieto deseando no seguir vivo en esta realidad o al menos queriendo no sentir. El cuello estorba, la nariz está de más; porque metafóricamente se vuelve real el hecho  de que se pueda oler la tristeza o el amor, o que de alguna manera inexplicable, las ganas de llorar entren por los orificios nasales con depresivas cosquillas que abren el siniestro baúl que has sellado con lágrimas y ...

La palabra haiku en japonés “俳句” o en español jaiku,  es un poema de origen japonés generalmente breve que se compone por una estrofa de 17 silabas divididas en tres versos.  En otras palabras se trata de un escrito corto que se erige a partir de  tres versos de cinco, siete y cinco silabas o moras respectivamente . Casi siempre  se sustituyen las moras por silabas cuando se trasladan a otras lenguas . El contenido del haiku se apoya en el asombro y el éxtasis que la contemplación de  la naturaleza provoca en el poeta . En esta ocasión quise adaptar el haiku a mi campo de acción , la literatura urbana . A continuación les comparto mi primer serie de haikus titulada Haiku trip un acercamiento a este increíble arte, he encontrado en el haiku aquella belleza oriental que recalca la simpleza y brevedad, si se quiere ser un buen escritor hay que empezar por explorar los mas ancestrales maestros.  ...

Lo has dejado morir nefasta telaraña de engaños y miedo narciso, se ha podrido  doliente en sus propias heces insípidas, ha gemido tu nombre entre abominaciones e injurias entre pelambre y narices húmedas. Lo he sostenido en mis brazos, reteniendo sin éxito el aliento carnal del relicario de besos, del guardián de caricias, de lengüetazos, de noches frías junto a la ventana empañada de ti, y lo has dejado morir ,a tu eterno compañero, a tu amigo insoluble de barbas blancas, de suaves pisadas, nadando en ensoñaciones de praderas y ríos, de bosques y carne. Y se ha muerto mulata indiferente, se ha muerto en tu culpa pero en mis brazos. su pequeña cabeza desmembró  las guerras  y evito a carreras la estampida de abrazos, ahora todos parecen amarlo, extrañarlo y respirarlo, cuando en vida no fue mas que otro trofeo, otra ilusión de familia consolidada, haciendo en el ático las veces del hijo feo. Ya ha sido enterrado madre de todo dolor,...

Me gritan los opulentos en discursos falaces que baje la voz, me obligan a observar con crueldad masónica la barbarie premeditada , la fosa común en la que yacen las esperanzas rotas de los jornaleros aguerridos , y es que no es ninguna ambrosía el pan duro que han de roer mañana , las camas de tabla irrumpiendo con sevicia en las espinas dobladas por manos delicadas. Me gritan los opulentos en discursos temerosos que baje la voz, que no rebele a los oprimidos la verdad oculta sobre la manipulación de lo etéreo y lo veraz, el robo a banco armado a las reservas humildes que con quimeras mestizas ocultan bajo el diván, que no enseñe a los desvalidos como empuñar una pala para cercenar las cabezas  los cerdos, cerdos humanos sin humanidad simbólica pero con ansias de poder y traición. Me gritan en discursos violentos que no escriba ni lea , que me abstraiga de mis imaginarios inmediatos que no sueñe con salud , que me conforme con no morir por qu...

    Mi rostro rubicundo ha perdido todo tono,  Ya no logra proyectar aquella que nace en la víspera del contonear de tus formas,  del eterno brillar de tu alma de niña, fundida con maestría en aquel cuerpo de mujer. Mis ojos han adquirido pesares, atisbos de amarillo, de decadencia, de soledad. Y es que el tiempo no es más que el cosquilleo intempestivo en mi garganta,  cuando no pronuncia tu nombre, entre sudor y falta de aire, entre meriendas interrumpidas y ventanas empañadas. Desde que te me vienes muriendo mi ser es una amalgama  de mendigo y gato,  rebuscando en alcantarillas secas aquel beso extraviado,  aquella cama rota, aquella caricia afanada por miedo a ser expuestos ,  a la radioactiva alienación de los amantes de alquiler. Me veras despertar en cánticos y monólogos dantescos, soliloquios de sueños interrumpidos, en fluidos de media noche, sobre tu ombligo.  Solo para v...

No soporto más el voyerismo del sol tras la montaña. Tu ventana se fragmenta en la sístole de mis ansias de carne, Mientras tú tan sórdida bailas la danza del reóforo astro, Te disipas en susurros que emulan al llanto, Mientras yo con desesperación me hundo en tus pechos sacros. De tinieblas se vestirá el martes en que tus ojos no esquiven la razón, De tinieblas se vestirá la noche en la que el soliloquio de tus celos de joven No empañen las caricias tranquilas entre fluidos y olores. Y es que como no extrañar tu frágil tacto, Aquella piel de seda reforzada mediante maleficios bohemios, Mediante vino, Borges y gatos. Ayer recordé sentado en una nube a que sabía tu pelo cuando te leía poesía, Como verso a verso tus folículos erosionaban en promesas eróticas, Como rimbombante mi tacto surcaba las bifurcaciones magras de tu cuello frágil Y sigo sin soportar el voyerismo del sol tras la montaña. Tal vez no lo soporte porque cuando decidí no ser de nadie anido mi libertinaje, Cuand...

He muerto siete veces sin siquiera ser gato, y he vuelto a la vida como un perdulario queriendo encontrarte en todas partes. entre los muladares clásicos de rúas adoquinadas y entre la peste del olvido te busco. Morí primero sobre el tronco de un laurel, el cual me domestico en instantes con el aroma de tu piel, y  desperté en mí otra vida, sobre el lomo de un equino hibrido con alas, que pregonaba el himno de los vivos sin cansancio alguno. Morí nuevamente en los brazos de un humilde orfebre y reencarne en el cuerpo de un alquimista, lance mirra al aire y apostille tu nombre fuerte, intentando de la nada, sacar una copia exacta de ti. Morí mil veces y ninguna viví. En mi última reencarnación fui galeote, en un barco clandestino, en dirección a napoly, tierra de eternos octubres y mares diáfanos, en los que halle uno de tus ensortijados y dorados rizos dentro de un relicario. Y ahí estabas tú vestida de...