En obra negra

Por santiago Angarita Yela No puedo morir . L a naturalidad del ciclo vital ha decidido darme la espalda, mi vida se ha tornado  en  una constante  finta a la oscuridad del averno . La  vaga erudición en temas mortuorios, ha mutado en una enciclopedia de maneras para adelantar el desdibuje del golpe de aquella luz al final del túnel . L as primeras veces, tienen prioridad en aquella falsa organización de espacio personal que llamamos momentos .   H ordas de impotencia llenan mi torrente cuando el viv í do recuerdo se transforma en el primer intento de suicidio,   vodka barato y mi madre en un ataúd, todos lloraban excepto yo . C omo voy a llorar si fue su decisión . E l dedo en su boca incitándome al silencio mientras veinte  pastillas de brupopíon rompían su conexión con la realidad . F alleció apacible,  f ría,   inmutable, justo como caminó  en la  vida .   L a noche siguiente trat é  de imitarla ,  pe...

Relativity (Escher, 1953) Hay lo que se necesita para ser feliz, un poco de Shakespeare, de Poe, de Hesse, de Rushide. Creo que si escarbas queda algo de Austen y de Alcott; lo que si encontrarás a millones es Asimov y Verne, también mucho más Saramago del que necesita alguien en su vida. Quizá porque me gusta ver el horizonte sin final de la galaxia y la imposibilidad palpable del universo submarino con estos ojos ciegos que no reconocen el paso del tiempo. Tengo una gota de Mistral y una mariposa de García Márquez. Hay, al fondo, cuatro o cinco viajes por el Egipto faraónico, dos por Babilonia, uno por Mesoamérica y unos cuantos por la Europa de los siglos XVII y XVIII. Tengo un paseo por un jardín japonés con los muertos bajo una princesa, un armario en algún lugar de Europa que esconde a una niña desnuda que atrapa viajeros. Creo que hay para ofrecer, además, dos o tres viajes por carretera en USA, con música country o rock, del gusto que lo prefieran. Hay también,...