En obra negra

A la memoria del muerto y otros llantos. En el Metropolitano del Norte ocurre el drama de una mujer que averigua por su muerto. Un hombre que nadie conoce, yace escondido y solo en los rincones del cementerio. Una anciana lava con Fab los osarios del mausoleo familiar mientras, con un nudo en la garganta ve el espacio que le espera justo al lado de su bisabuelo. Un grupo de mariachis con guitarras disonantes, pide monedas y canta a los muertos cuando las lágrimas de decenas de familias, reposan sobre el ataúd, y un reinado de personas persiguen un coche fúnebre hasta la entrada al sepelio… pero esas son solo historias de vivos muertos, diría Piper "Pimienta" Díaz, quien por cierto no posee flores tan hermosas como las caleñas en su osario.  ¡Tome un turno! Ese es el encabezado que atiende en la puerta principal de la recepción. Viejos avisos promocionan los servicios de exhumación y sepelios memorables. Ofertas para difuntos que decoran las parede...

Por santiago Angarita Yela No puedo morir . L a naturalidad del ciclo vital ha decidido darme la espalda, mi vida se ha tornado  en  una constante  finta a la oscuridad del averno . La  vaga erudición en temas mortuorios, ha mutado en una enciclopedia de maneras para adelantar el desdibuje del golpe de aquella luz al final del túnel . L as primeras veces, tienen prioridad en aquella falsa organización de espacio personal que llamamos momentos .   H ordas de impotencia llenan mi torrente cuando el viv í do recuerdo se transforma en el primer intento de suicidio,   vodka barato y mi madre en un ataúd, todos lloraban excepto yo . C omo voy a llorar si fue su decisión . E l dedo en su boca incitándome al silencio mientras veinte  pastillas de brupopíon rompían su conexión con la realidad . F alleció apacible,  f ría,   inmutable, justo como caminó  en la  vida .   L a noche siguiente trat é  de imitarla ,  pe...

El sentido de nuestras partes Hay días en los que nada es suficiente, días en los que no vale la pena nada ni nadie, días que están en sus días. La depresión se acuesta con el tiempo. El viento se roba las ideas y pensamientos hermosos junto con profundos secretos, las miradas de todos se tornan transparentes e inexpresivas, las cosas dejan de ser cosas y desaparecen, no hay sonrisas que expongan una sincera alegría, caminar se vuelve un trabajo duro porque mientras vas a tu destino, este sin fin de cosas están pasando y todas al mismo tiempo, queriendo detenerte.  Por dentro estas quieto deseando no seguir vivo en esta realidad o al menos queriendo no sentir. El cuello estorba, la nariz está de más; porque metafóricamente se vuelve real el hecho  de que se pueda oler la tristeza o el amor, o que de alguna manera inexplicable, las ganas de llorar entren por los orificios nasales con depresivas cosquillas que abren el siniestro baúl que has sellado con lágrimas y ...

Truenan regimientos crepusculares en busca de mi cordura, corren empuñando sus inocuas porquerías, amenazantes y nefastos, no conocen ellos de los artes puros ,ni  la estética funesta de nacer pobre, la belleza poética de dos pares de medias y unos calzones rotos, tal vez por eso truenan en busca de mi silencio, tal vez se pudren en temores ante mi levantamiento como destructor de lo establecido. Y es que soy uno y soy todos, y es que soy todos y soy nadie, no logran borrarnos porque no logran vernos, no logramos desterrarlos y degollarlos, porque aun sentimos temor, rechazos purulentos proferidos por nuestra propia sangre, obstáculos en la lucha artística por acabar con la miseria intelectual, la pasividad colectiva, las mentiras mediáticas. Sé que me temes insulso animal feudal, sé que lloras de noche por no poseer la mitad nuestro entendimiento, la mitad de nuestros imaginarios, tu y tu escasa imaginación burguesa, aguarda en tu guari...

La palabra haiku en japonés “俳句” o en español jaiku,  es un poema de origen japonés generalmente breve que se compone por una estrofa de 17 silabas divididas en tres versos.  En otras palabras se trata de un escrito corto que se erige a partir de  tres versos de cinco, siete y cinco silabas o moras respectivamente . Casi siempre  se sustituyen las moras por silabas cuando se trasladan a otras lenguas . El contenido del haiku se apoya en el asombro y el éxtasis que la contemplación de  la naturaleza provoca en el poeta . En esta ocasión quise adaptar el haiku a mi campo de acción , la literatura urbana . A continuación les comparto mi primer serie de haikus titulada Haiku trip un acercamiento a este increíble arte, he encontrado en el haiku aquella belleza oriental que recalca la simpleza y brevedad, si se quiere ser un buen escritor hay que empezar por explorar los mas ancestrales maestros.  ...

Lo has dejado morir nefasta telaraña de engaños y miedo narciso, se ha podrido  doliente en sus propias heces insípidas, ha gemido tu nombre entre abominaciones e injurias entre pelambre y narices húmedas. Lo he sostenido en mis brazos, reteniendo sin éxito el aliento carnal del relicario de besos, del guardián de caricias, de lengüetazos, de noches frías junto a la ventana empañada de ti, y lo has dejado morir ,a tu eterno compañero, a tu amigo insoluble de barbas blancas, de suaves pisadas, nadando en ensoñaciones de praderas y ríos, de bosques y carne. Y se ha muerto mulata indiferente, se ha muerto en tu culpa pero en mis brazos. su pequeña cabeza desmembró  las guerras  y evito a carreras la estampida de abrazos, ahora todos parecen amarlo, extrañarlo y respirarlo, cuando en vida no fue mas que otro trofeo, otra ilusión de familia consolidada, haciendo en el ático las veces del hijo feo. Ya ha sido enterrado madre de todo dolor,...

Instrucciones para asesinar al tiempo Para cuando leas esto ya debes estar muerto…. Futuro asesino. Teniendo en cuenta que usted se considera un ser con supremacía y clarividencia ante los vigores de la vida, quiero dedicarle el tiempo que usted matará en instantes, para enseñarle lo que la vida me quitó... Empecemos por su seguridad. Esconda debajo de su almohada el arma más potente que cargue consigo, el arma que usted considere arrasadora. Téngala ahí y asegure su habitación cada vez que se acueste o haga uso de ella. (Para que el tiempo no entre y si entra que no salga). En el baño, adhiera un poco de Tiocetona y cierre la puerta, de esta manera logrará hacerle perder el conocimiento al tiempo y minutos más tarde con seguridad lo vera agonizar. Ponga una bomba en su mochila favorita y asegúrese de que la cerró bien. -El tiempo también esculca mi querido asesino.  Le dará en la cara para cuando este se inmiscuya en sus cosas. Para usted mi querido asesino que bus...

Me gritan los opulentos en discursos falaces que baje la voz, me obligan a observar con crueldad masónica la barbarie premeditada , la fosa común en la que yacen las esperanzas rotas de los jornaleros aguerridos , y es que no es ninguna ambrosía el pan duro que han de roer mañana , las camas de tabla irrumpiendo con sevicia en las espinas dobladas por manos delicadas. Me gritan los opulentos en discursos temerosos que baje la voz, que no rebele a los oprimidos la verdad oculta sobre la manipulación de lo etéreo y lo veraz, el robo a banco armado a las reservas humildes que con quimeras mestizas ocultan bajo el diván, que no enseñe a los desvalidos como empuñar una pala para cercenar las cabezas  los cerdos, cerdos humanos sin humanidad simbólica pero con ansias de poder y traición. Me gritan en discursos violentos que no escriba ni lea , que me abstraiga de mis imaginarios inmediatos que no sueñe con salud , que me conforme con no morir por qu...

No soporto más el voyerismo del sol tras la montaña. Tu ventana se fragmenta en la sístole de mis ansias de carne, Mientras tú tan sórdida bailas la danza del reóforo astro, Te disipas en susurros que emulan al llanto, Mientras yo con desesperación me hundo en tus pechos sacros. De tinieblas se vestirá el martes en que tus ojos no esquiven la razón, De tinieblas se vestirá la noche en la que el soliloquio de tus celos de joven No empañen las caricias tranquilas entre fluidos y olores. Y es que como no extrañar tu frágil tacto, Aquella piel de seda reforzada mediante maleficios bohemios, Mediante vino, Borges y gatos. Ayer recordé sentado en una nube a que sabía tu pelo cuando te leía poesía, Como verso a verso tus folículos erosionaban en promesas eróticas, Como rimbombante mi tacto surcaba las bifurcaciones magras de tu cuello frágil Y sigo sin soportar el voyerismo del sol tras la montaña. Tal vez no lo soporte porque cuando decidí no ser de nadie anido mi libertinaje, Cuand...

He muerto siete veces sin siquiera ser gato, y he vuelto a la vida como un perdulario queriendo encontrarte en todas partes. entre los muladares clásicos de rúas adoquinadas y entre la peste del olvido te busco. Morí primero sobre el tronco de un laurel, el cual me domestico en instantes con el aroma de tu piel, y  desperté en mí otra vida, sobre el lomo de un equino hibrido con alas, que pregonaba el himno de los vivos sin cansancio alguno. Morí nuevamente en los brazos de un humilde orfebre y reencarne en el cuerpo de un alquimista, lance mirra al aire y apostille tu nombre fuerte, intentando de la nada, sacar una copia exacta de ti. Morí mil veces y ninguna viví. En mi última reencarnación fui galeote, en un barco clandestino, en dirección a napoly, tierra de eternos octubres y mares diáfanos, en los que halle uno de tus ensortijados y dorados rizos dentro de un relicario. Y ahí estabas tú vestida de...

Por Juan Manuel Pavía. "Espera... aún no voy  a abrir la puerta". Le anuncié a Conciencia en el instante en que se disponía a golpearla. Ella se sabe anunciar a su manera. Yo prefiero que renuncie a su misión. Ya vendrá  luego a condenarme con alguna verdad miserable extraída del virus de la cordura. Espero atisbar el modo lugar hora en que encuentre la llave dentro de la cerradura o una hendidura  por donde colarse  que le permitan cruzar el umbral  iluminar el aposento y añorar mi ausencia.

La musa dolosa llora abrazada en el sereno, llora una traición entrelazada, hostigada por el alumbrar de expectativas y los deseos ocultos en las tardes de viernes han desbordado océanos sobre el diván, gotas de rompimiento tardío del lejano estío  bajo el locuaz invierno. Hiel con miel, la musa llora a gritos mientras el poeta grita al llanto,cuantas veces dijiste  te amo, y cuantas veces lo creí, susurrame tres veces, pero no me beses ninguna. Labios ajados,  labios traidores,el desencanto del otoño no roerá la edificación de nuestras pretensiones veinteañeras. La musa sonríe junto al balcón, ha visto el rostro del poeta la musa  en las nubes, sentido su tacto en el tiempo, es lo más lejos que llegara, de probar la sangre agridulce del compromiso eterno. El poeta sonríe a los recuerdos de su mundo , sumergido en nostalgia, ebrio en onomatopeyas de orgasmos lejanos , cansado de caer siempre en el juego de la credulidad. Agradecido de ser poeta, ha...

por:Santiago Angarita. La mayor parte del tiempo somos insensibles ante las realidades ajenas; tal vez porque consideramos que la realidad es una sola y nos abstraemos en  la ridícula idea de que el universo es único y que tiene para nosotros algo preparado. Es este pensamiento narcisista el que no nos permite apreciar con claridad la belleza en las pequeñas cosas, el que no nos permite disfrutar experiencias sensoriales únicas, por el simple actuar de una ética errónea infundada por los terratenientes dueños del sistema, aquellos que se creen con el derecho de gobernar nuestra vida entera y hasta ahora lo han logrado satisfactoriamente. Este proyecto lo realice con el fin de mostrar un poco de esos mundos invisibles para los ojos de muchos pero que aun así son esenciales  , no ha nacido en este planeta un humano que pueda sobrevivir sin comida , y es en la galería donde se expende está a las mesas del resto de desagradecidos ; hombres y mujeres trabajan duro y durm...