En obra negra

Se siente el escozor de un corazón en pesadumbre, el alma pesa en fiebre falsa, laceran las ideas como huesos vidriados, y los recuerdos se amontonan en lágrimas delirantes, yace suicida el espacio, el tiempo, alucina el remoración sublime, inalcanzable, se derrama sobre la piel e incinera, calcina, el frío cobija el cuerpo que se tumba inalterable sobre el álgido solado, y ahí “lasciate ogni speranza oh voi che entrate” o “oh vosotros que aquí entráis abandonad toda esperanza” porque el desamor no os arrancará vuestras vidas, el desamor, más bien, dejará vuestra entidad muerta caminando entre falsos vivos, sanos, ajenos al azote de amor que asola a los cabizbajos, porque el alivio no está en nada más allá que el extravío de una vida que apalabró ser análoga, una vida que dejó dentro de vos el achaque de un desamor que recala por la amargura abierta de un corazón bífido, partido, y se afincó en el tuétano de un alma en pena que callejea enferma de animadversión contagiosa

Escribo caballerosas sinfonías en tus muslos mujer, Muslos de loca, robles con trazos de nubes, tan suaves, advenedizos, codiciosos, Largos trazos de Dalí, sobre las tiernas planicies de tu cintura, Tu cadera aguarda como valle anhelado, aguantando el calor de la gran cordillera de tus nalgas, Oh, Como quiero tierna niña, perderme en la inmensidad de tus curvas maravillosas, Cuanto quisiera explorar el dulce amanecer de tu sonrisa entre los volcanes de tus pechos, que desde la más íntima espesura colorida puedo ser testigo, Como apasionas el alma aventurera de este insensato caminante, que incansable sube a paso animal por tu espalda, Oh planetas largos, llanuras inmensas, de sabores sudorosos y baldíos, Tu cuello, oh querida niña, entre mis mordidas se nos pierde la cordura, Yo en mi eterno alimento, y tú en la sensación de muerta en vida, Locos, insensatos, frágiles parpadeos de piel erizada, te recorro y me recorres, pues mientras pruebo de

Por: Nathalia Andrea Marin Palomino. Después del 4 de marzo de 1977, la vida de Rosario Caicedo Estela cambió radicalmente. Un día antes, la empresa Colcultura le entregó los primeros originales “¡Que Viva la Música!” al escritor: Luis Andrés Caicedo Estela, quien se quitó la vida a punta de 60 pastas de Secobarbital en su apartamento por la Av. 6N a sus 25 años… dejando de crecer, dejando de vivir. Todo en un 4 de marzo. Cuando Andrés murió, Rosario no estaba en Cali. Desde 1972 ella había emigrado a los Estados Unidos viviendo los 2 primeros años en Texas con su ex esposo y después se trasladó a Connecticut donde actualmente vive. Se enteró de la noticia en la noche del suicidio, por una llamada telefónica a larga distancia con el llanto de sus padres al fondo, el silencio fúnebre y las voces de sus hermanas tratando de darle los detalles. Cuando colgó, el dolor que sintió fue tal que paralizó casi todo su cuerpo, abrazando la pared con todas sus fuerzas para que

Por Santiago Angarita Yela La muchedumbre se encuentra congregada en la plaza frente a la gobernación. La caminata se ha extendido durante cuatro horas y el cansancio no logra vislumbrarse en aquellos rostros jóvenes y febriles. Alguna vez el suyo tuvo esa pinta, no había ninguna arruga  trastocando el impecable lienzo de los primeros tropiezos  y una larga cabellera ondeaba al viento con el compás de la rebeldía. Hoy no queda más que un recuerdo y tres pelos mal distribuidos en la cabeza de José Arias más conocido como “chantre”, con 62 años ostenta el título del zanquero más viejo  de Colombia, uno de los más grandes símbolos de lucha social Caleña, un claro ejemplo que si es posible vivir en  defensa  los ideales de  aquellos que son silenciados. Chantre es un gigante de físico y sentir, la edad ha disminuido de a poco su estatura, en sus veintes alcanzaba los  tres metros con diez, hoy le cuesta trabajo erguirse en dos  metros y medio. Sin embargo como afirma el “no es la

La dama mecánica. Como las luces estrelladas del pasado te dieron vida, Tu corazón frío, las noches en vela, las fuertes marejadas me trajeron a ti, Dulce muñeca de trapo, Áspera dama oscura, Roja fruta de la nieve encarcelada, Como estás tan pegada a mi alma, Que las noches se electrifican al paso de tu boca, En las madrugadas desaparece el mundo tras tu mortal locura. Los labios cerrados en la muerte eterna, me traen de paseo por el fin de nuestros días, Las lágrimas brotaron de los ojos de tu padre, Que te dio vida por segunda vez, Más muerta, más loca, más eléctrica, más discreta, Ya las noches no volvieron a callar, Ya los muertos no saciaban palabras y sentires en tu cuerpo estridente. Las estrellas te acompañaron, La nocturna luna, los agujeros negros,  Los retazos y los adornos, se trituraban en tu piel, fría y dura, Lánguida, como las lágrimas de tus enternecidas víctimas. Tú, dama de mil colores, Matarás a todo aquel que en tu b

En la práctica cotidiana del aprendizaje hay una palabra que se ve relegada  al olvido por dos razones sencillas y definitorias: es muy fácil de pronuncias y tiene un sentido negativo. NO. Una palabra monosílaba  que nos remite al desamparo de la negación; después de un “no” se cierran puertas, se cancelan matrimonios y se pierde la esperanza ante un anhelado puesto de trabajo. Hemos dotado a esta palabra de horribles connotaciones, y se nos olvidó que el “no” es también un acto de defensa, de expresión del descontento ante una mala situación o la forma de evitar una fechoría. En Colombia, donde la diferencia no solo es excluida sino perseguida, decir ¡no!, gritarlo, más que rebeldía es valentía. Para una mujer, sobre todo, la palabra “no” está vetada de su vocabulario, ya que una debe ser, por definición de valores arcaicos, complaciente y mansa en toda variopinta situación que se le presente. No puede perder las formas ni negarse a una invitación, no puede vestir ind

Ileana se va, porque a donde ella va, yo voy, Ileana se va entre las brumas de la memoria. Ileana no tiene más que sueños húmedos en la entrepierna, Fugases lametazos de pasión. Ileana se va, se disgrega se vuelve insoportable encarnación. Ileana es el arañazo en la espalda, el temblor de pies. Ileana, con sus movimientos acompasantes es pasión. Ileana se va, se sumerge, Ileana se va con gemidos austeros. Ileana ruge como gata en pequeñas embestidas, en dudosos acorralamientos del corazón. Ileana es lo que me empuja; empuja al borde. Y se revienta, Y me envuelve. Ileana es mar regándose entre dos pilares blancos. Ahora no se va, vuelve. Ileana regresa entre las olas del placer.

Contemplando en el vino. por  Francisco Perlaza Las noches tenebrosas, frutos nocturnos del silencio, el recuerdo inocuo de tu ausencia vive. El cielo llora copos helados y yo sigo acá, sentado sobre las ganas de comerme tus floridas orquídeas, el vino en caja me acompaña. Estos vinos no matan gente, no como el vodka o la ginebra, pero te trae a mi presente, te arrancan de tu triste lejanía y te sienta a mi lado. Me rondan tus fotos como almas en pena y no siento miedo, no temo a tu ausencia, tu presencia me aplasta. Te he sentido acá, siempre, sentada a mi lado, recordándome que no estoy muerto, trayendo a mi cabeza las noches largas, los retratos fúnebres que escupimos, las sonatas cantarinas que componíamos en las noches mientras la sombra de tu brillante desnudez me cubría. Ah. El vino, sabroso vino en caja que no hay en otra parte, que tantos amores ha ayudado a digerir, cuántas vidas terminaría, que tantos perros solitarios te probarían, q

El festival Petronio Álvarez dio inicio el día Lunes el día 14 de Agosto con sus presentaciones en diversas universidades para finalizar el pasado Domingo 20 del mismo mes, sin embargo los eventos de cultura, gastronomía y su apertura inicial hicieron debut desde el miércoles 16. Desde las 11:00 AM del mismo miércoles abuelas,madres e hijas tomaron la mayor parte de la unidad deportiva Alberto Galindo para servir y compartir un poco de la cultura que el litoral pacífico tiene para ofrecer. Comidas, bebidas, meriendas y postres son solo un poco de lo que entre stand y stand se ofrecía, “Es que lo que tú aquí ves no es solo comida, es una historia que se cuenta de madre a hija, de generación en generación desde que nuestros ancestros vinieron de áfrica para quedarse a vivir en la costa” dice Maria Mercedes Alegría, una de tantas madres que recibieron de las suyas la tarea de continuar con su linaje culinario. Pero la tradición no muere en las fronteras, Maria Julia Chapal, cocinera de

Tengo diecinueve años. Soy de Trujillo, un pueblito pequeño del Valle. Soy una lectora voraz y una crítica transparente. He leído todos los libros que cayeron en mis manos desde que tengo memoria, acabé con la pequeña biblioteca de mis padres antes de los quince y luego todo lo que hallé por el camino lo coleccioné como ganancia. Si me preguntan, creo que conozco la geografía de muchos pueblos fantásticos tan bien como conozco el mapa terrestre y sus formaciones. Pero necesito tiempo, tiempo para digerir la realidad más allá de la ficción que me apasiona. ¿Dónde está mi mundo hoy? Mi mundo es un mundo postmoderno obsesionado con el pasado y sus errores. Calificativos como el de “extremista”, “extremista religioso” y “chovinista” son usuales en las noticias y los diarios de forma calamitosa. Escucho como con mayor fuerza grupo de segregación toman fuerza en los Estado Unidos, mientras en el patio de mi casa, de Colombia, el partido Liberal tiene a una congresista que trató

El recóndito vals de la 5 ta (Advertencia: leer con un vals de fondo) Salgo, Tomo rumbo, Nado en calles. Corro, Huelo autos, El sol quema. Tarde, Ceibas, guayacanes, Carros, motos, tumulto. Paredes, Ancianos pintados, Besos tiernos, apasionados. Nombres, Arengas revolucionarias, Consignas, rabia, tristeza. Poemas, Algunos rotos, “Nunca más solos”. Tesoro, Calles bonitas, Huecos, saltos, brisa. Llenura, MIO reventando, Sonrisa rescatando amores. Bochorno, Pitos, luces, ¡La quinta quemándose! Caicedo, Calles lloronas, Angelitos sin empantanar. Ráfagas, Casi caigo, Ayer y hoy. Lavoe, Willy colon, Suena "Cali ají". Rosa, Árbol bonito, Tatuando el suelo. Sueño, Tardes cortas, Noche fresca, larga. Camino, Dulce sabor, Cholao con frutas. Ponche, Callejuelas pintadas, ¡Píntale loco anormal! Dormido, Perro y sonrisa, "Jodido pero content

Anacronismo, los escritores actuales buscamos con desesperación ser anacronismos y por escritores actuales no me refiero a aquellos que llevan décadas ejerciendo la vocación de las letras, ni a los que cómodamente prefirieron la parsimonia de escribir sin pretensión alguna mas que atiborrarse de capital. Cuando hablo de escritores actuales, me refiero a aquellos que en edad no superan los veinticinco, aquellos que no poseen un cómodo estudio propiamente iluminado, ni treinta manos editoriales para corregir cada incongruencia gramatical. Cuando hablo de escritores actuales, me refiero a los marginados sociales, que con computador en mano se refugian en el rincón mas inhóspito de sus moradas paternales, a tipografiar con gracia universos alternos desbordantes en furor, decadencia y fantasía. Aspirantes a Nadaistas, a costumbrista, admiradores acérrimos de estéticas que en su tiempo revolucionaron pero que al sol de hoy no son mas que buenos recuerdos. Anacronismos, estéticos,

AH, QUE LA IRA GRITA EN LLANTO, CASTIGA Y ENVENENA QUE LA RABIA GOLPEA TANTO QUE HIERE, MALDICE Y DESTROZA QUE MIS GRITOS CAUSAN MIEDO, ATACAN Y HUMILLAN AH, PERO QUE SI EL MIEDO ABRE LA PUERTA QUE ENTRE, QUE PASE Y SE SIENTE PORQUE HOY ES SU ULTIMO DIA, SERÉ YO EL QUE LE DIGA QUE LO HE DESHAUCIADO QUE CON ESTA BOMBA QUE HOSTIGA MI PECHO Y RETUMBA, DESGARRANDO MI ALMA QUE BUSCA CATARSIS QUE EL VIENTO NO ME VEA SIENDO PRESA DE MIS INSTINTOS QUE LA LLUVIA NO SE LLEVE LA SANGRE EN MIS BRAZOS QUE EL TIEMPO NO CIERRE LA HERIDA EN MI VIENTRE PORQUE HOY, HOY ES EL DIA QUE TANTO HE ESPERADO HOY EL DEMONIO SE HA SENTADO A MI LADO HOY LA BATALLA TAN SOLO HA COMENZADO QUE CORRA LA SANGRE, QUE MUERAN LOS VALIENTES, QUE SE ABRA EL CEMENTERIO PORQUE LAS ALMAS VAN LLEGANDO QUE HOY SOY UN LOBO ENTRE VESTIGIOS DE CORDERO QUE HOY SOY UN JILGUERO QUE HOY YO SOY LA MUERTE QUE HOY CIERRO YO LOS ATAÚDES PORQUE SE HARÁ HISTORIA ENTRE NUBES Y CADENAS HOY SE AVECINA EL APOCALIPSIS DE LA MANO

¿Y ahora qué? Critica The New escritura. Nos hemos quedado a la expectativa. Los grandes soñadores de estos últimos años en Colombia nos hemos quedado a la expectativa. Si, ¿qué escribiremos ahora?, ¿sobre que anhelos de paz tan fervientes escribiremos? ¿Cuál será nuestra próxima inspiración para llenar de gritos las calles? ¿Cuál será nuestra musa para indignarnos? Es que no me basta con que aun en los altos colombianos se me mueran los niños indígenas de hambre, no me basta con que en las calles de las ciudades australes haya viejos aguantando el frio invierno hasta que sus cuerpos se rinden y se los llevan los pacos a los basurales, es que no me basta con que aún no hayamos encontrado a Hanier desde hace un año, o que aun siga viendo ancianas vendiendo dulces que nadie compra para vivir. Ya estoy cansado de no saber por quién debería escribir, si escribir por el tipo ese que se ganó yo no sé qué copa en yo no sé dónde, o en las caras de los jóvenes tristes que a